Представляем вашему вниманию подборку стихов таразского поэта Хамита Есамана.
БЕЛЫЙ АИСТ
Мои ручьи текли, как строки стихов,
Я иду, неся письмо одной красавице.
Моя желтая тоска все еще,
Осталась в моих глазах, сохранившись.
Однажды улетев из своего гнезда,
Сегодня вернулись птицы, напевая.
Весна похожа на смеющуюся прекрасную девушку,
Из нее изливается жемчужная любовь.
Серебрянокрылые птицы прилетели и к нам,
Не ищите более прекрасного наслаждения.
Почему весна добра к поэтам,
Почему осень жестока к людям?!.
Вместе с птицами пришла надежда в стихи,
Приветствуй хорошие стихи, рожденные ночью.
Упиваясь драгоценностями ручьев,
Цветы говорят о любви ниже.
Весенний вечер принес на мой вкус сладкую мысль,
Я принял сладкие мысли, как чистые.
Привет передал той красавице,
Белый аист, знавший мои желания раньше.
Белый аист мой, унеси мои желания,
Унеси и подари мне еще силы.
Пусть не сгорит мое стихотворение в сердце,
Пусть не иссякнет моя тоска в глазах.
* * *
Вернется ли мое время снова,
Я суетливо пытаюсь вернуть свои дни.
Я скучаю по своим вдохновенным временам,
Напившись света.
Издалека слышится какая-то мелодия,
Передо мной серебристый туман.
В красоте драгоценного вечера тает мысль,
Время плести красоту цветов в стихи.
Время петь мечты красавиц,
Время красть рассветы природы;
Это было время, в его облике была коричневая печаль,
Я пробовал сладкий вкус коричневой печали.
Но эти дни не печальны,
Пылающий рассвет, драгоценные вечера, цветочные ночи.
Те, что питали мои глаза драгоценностями,
Рождаясь из света, давали вдохновение.
Пусть не придут, если не придут, то пусть не придут,
Пусть жаждет вдохновение своего напитка.
Пусть не забудет поэта, как я,
Пусть не забудет своего раба, как я.
ОСЕННЯЯ ИСТОРИЯ
Сумрачная осень открывает душу поэту,
Его меланхоличная прохладная песня овладевает им.
Судьба птицы в небе известна,
Состояние листа на земле плачевно.
Нет бабочки, привлеченной сладостью цветов,
Сердце все еще не может расстаться с весенним днем.
Из глаз облаков падают драгоценные слезы,
Старый лопух поет свою печальную песню.
Он поет, но не вздыхает,
Пусть слезы текут из его глаз.
Воробей, нашедший приют в ветвях,
Его кулакообразное сердце колотится.
Осень плетет свои косы на рассвете,
Любит прохладный свет.
Глаза загадочной девушки полны печали,
Сердце сироты плачет.
Таков простой закон этой жизни,
Дрожащая ветка, подобная страданию.
В день рождения Девы озеро печалится,
Лежит, вздыхая с величием, песок.
Моя степь, несущая печаль времен года,
Перевернувшись, стряхнула свою землю.
Поэт не страдает, как птица,
Потому что люди понимают его язык.
Осенняя история… старая печаль в моей памяти,
Что означал твой красный драгоценный вечер…
Остался незаживающим в твоих глазах
Загадкой, лежащей в колыбели коричневых стихов.
ЧЕРНЫЙ ТОПОЛЬ
Жизнь интересна, счастье и горе смешаны,
Этот базар не будет длиться вечно.
Впервые я написал тебе письмо у твоих корней,
Когда ты узнал мою кровь, черный тополь.
Ты был рядом, куда бы я ни пошел,
Ты просто рассказал мне о чувствах.
Я был тронут, будучи ребенком-поэтом,
Расчесывая черные волосы перед зеркалом.
Моя застенчивость, украсившая мою надежду,
Я принадлежу только тебе с моими чувствами.
Сердце, читавшее стихи с твоих листьев,
Мое воображение, сделавшее твою ветку пером.
Ты пришел к моему чистому сердцу,
Стоя у тебя, я дал обещание красивой девушке.
Когда я впервые писал стихи,
Я задумался о жизни и изменился.
Ты знаешь мое письмо о счастье,
Ты понял ребенка-мечтателя, поэта.
Теперь не забывай, упрямый черный тополь,
Мое время, обнимающее черную книгу.
Мой черный тополь – зрачок моих глаз,
В моем сердце борются мелодии.
С того дня, как ты впервые познакомил меня,
Я ушел, слившись с черными стихами.
После этого я воспевал чернобровых,
Я посадил черные цветы в свою кровь.
Теперь сегодня я чувствую, черный тополь,
Что мое сердце осталось у тебя.
СЧАСТЬЕ
Я написал стихи на песке,
Плакал дождь, и я тек ручьем.
В глазах мира, лишенного истории,
Я упустил свое крошечное счастье.
Весна вздыхает, глядя на меня,
Рассказывает о счастье прошлому.
Тот вид счастья, который я упускал,
Был другим, когда я уехал из деревни.
Никто не останавливает время,
Дни проходят, оплакивая свой узор.
В тех стихах, написанных на песке,
Сегодня больше нет счастья, которое можно было бы упустить.
Все надоело, бедняга,
А мы? Мы жаждем счастья.
Когда оно возвышает одного,
Оно делает другого несчастным.
Песок уступает дорогу, по которой мы идем,
Дождь пролил мои чувства, причинив боль.
Где стихи, где стихи, говорю я,
Если оно выживет, то это счастье…
АД
Белые облака медленно плывут по небу,
Из глаз падают прозрачные капли.
Какова тайна Девы,
Эту тайну принесла осень.
Прекрасная колыбельная утешает меня,
Такое состояние взволновало меня сегодня.
Дрожит душа листа,
В пространстве трепещет дыхание цветка.
Я выпил много холодного лунного света,
Я разделил горе черного тополя.
Искра упала мне в грудь с утренней росой,
Эта искра заиграла стихами в моем сердце.
Я пожелтел, написав осеннюю песню,
Цветочное чувство стало синим и закричало.
Холодная Дева прошептала,
Сдвинув темные облака в моем сердце.
Я пережил мечту в ночь Ада,
В его цветке, влюбленном в печаль, была нежная песня.
Какой-то свет, незаметный другим,
Вздыхает в глубине моего сердца.
* * *
Разрывая облака чистого неба,
Я прислонился к сердцу.
Я начал со света звезд,
Подарившего свет моим глазам.
Мысли о судьбе растаяли в моей крови,
Коричневые стихи всплыли из моего воображения.
Запах первого инея,
Превратился во вдохновение к утру.
Долгое размышление, родившееся на рассвете, добрая надежда,
Его след скользит в моих глазах.
Стихи идут искать жизнь,
Соединяясь со светом звезд.
Эти лучи делают мою тайну мелодией,
Нежные цветы поют мою косу.
Облако, опустившееся на горло высокого утеса,
Завершает мою песню в том же состоянии.
* * *
Моя душа, дождь не пошел, не пошел,
Ты видел то темное облако на горе.
Ты жалеешь мои стихи, вздыхая,
Белые аисты улетают в другие края.
Улетели ли они на небеса,
Есть ли у них песня в ручье, которую мы не знаем.
Разве у этого неба нет сердца,
Но мы ведь не бессердечны.
Мы провели эту ночь без дождя,
Белые аисты, став мечтой, метались.
Я вышел сегодня, чтобы утешить,
Мое облако, плачущее на горе.
Другие мысли не приходили мне в голову,
Ты тоже не показал мне своих чувств.
Облака все еще ищут стихи на горе,
Они не там, а здесь, во мне.
Что ты скажешь на это мое настроение?!.
Что бы ты ни сказал, ты не поможешь моей душе.
Стихи во мне… У меня нет других слов, моя душа,
Если увидишь облако, скажи, что стихи здесь!
* * *
Моя земля указала на глубину,
Я был пылким, мои нетронутые объятия.
Когда я приехал в свою деревню, запыхавшись,
Меня первыми встречали мои птицы.
В моем сердце вспыхнула какая-то надежда,
Птицы вложили цветы в мое сердце.
На вершине холма, как надгробный камень,
Бабушка оживает, приходя.
Моя грудь полна бурлящего потока,
Путь к преодолению этого потока далек.
У подножия дерева, где я впервые написал стихи,
Сидит птенец размером с кулак.
Это я… это я, смотри,
Дитя этой бурной земли.
Если я стану упрямым позже,
Это будет огонь тех стихов, возможно.
Это те птицы, что звали меня ввысь,
Погрузив мое воображение в пространство.
Но птенец не уходит из моего сердца,
Встретивший утро, подобное молоку, своими чувствами.
Птицы встречают меня, говоря, что высоко,
Принося в крыльях жемчужные стихи;
Но я не высок, я на земле
Хотя бы поцелуй меня в глаза.
НЕВИННАЯ БАЛЛАДА
Такова моя судьба, я черпаю из полыни,
Я пересекаю ночь мыслью, встречаю рассвет.
Когда я закрываю глаза, передо мной предстает,
Мое детство, о котором я тосковал по счастью.
Я любил утренний ветерок всей душой,
В моей груди застыло столько потоков, как мелодия.
Но я прошел через множество перевалов,
Все же не достиг того, чего жаждал.
Тоска в моей груди не утихла,
Обманула ли меня мечта в юности?
Мой ночной ребенок продолжал терять мой покой,
С тех пор, как таинственный остров открылся моей душе.
Солнечный день сияет впереди,
Но некоторые надежды скрыты от глаз.
Кто ценил беззаботные дни,
Создав чудесный мир с помощью воображения.
Но я ушел из того мира,
Привязав к душе благородные стихи судьбы.
С тех пор я много раз грустил,
Много раз я упрекал себя.
Однажды я был высок, как ковыль,
Это прошлое, которое нельзя отпустить, делает стихи.
О, время, не сковывая воображение,
Увлекшее мое сердце в прошлое.
Национальный портал