Только стихотворение может говорить о стихотворении. А понять, что оно говорит – совсем другое дело. Это как разница между знанием и пониманием. Если поэзия – это крик души, то обвинять кого-то в том, что его душевный голос не совпадает с нашим, очень неуместно. Также, говорить «для стихотворения самое важное – это вот это» было бы глупо. Стихотворение – это событие, которое никогда не случалось раньше и не повторится впредь. Сама жизнь состоит из цепочки таких событий. А первый шаг Мадияра в страну стихов – это событие, достойное радостных поздравлений.
Душа юного человека стремится к чистоте, добродетели, ко всему благому. Он видит мир с другой стороны. Он задает свои вопросы тому непостижимому, в глубину чего мы не погружаемся, и сам находит ответы. Вместе с тем, он всем своим существом противостоит несправедливости, злобе и бесчувственному невежеству, всем когнитивным искажениям, с которыми мы сталкиваемся в повседневной жизни. Это все можно увидеть в стихах молодого поэта из «страны жырау». Пусть дальнейшее слово о поэте скажет само стихотворение…
Биболат Сатжан
Красные сумерки
Не нависли ли над нами красные сумерки?
На Млечном Пути прочертилась нежная нить света.
В глубине моего сердца, напоенный,
Упал цветок в образе слишком невинном.
Отверни лицо…
Когда я погружаюсь в мысли, ты смотришь на меня задумчиво, милая,
Легко ли выпить твою боль со временем?
Окутанная желтым шалью в осеннюю прохладу,
Как я укрою завтра твой белый саван?
Убежавшие в объятия весеннего ветра,
Птицы, укрывшись, теряют сознание в небе.
Если плачут пушистые облака, чтобы утешить,
Раскинули ладони черные деревья.
Текущие, напевая, в потоке жил,
Оставив луч, прервавшийся на заре.
Уцепившись за хвост сумерек,
Неосторожно залил глаза кровью.
Напоенный нектаром, капающим со звезд,
Впитавшийся в душу, полупьяную всю ночь.
Когда придет время рассеяться красным сумеркам,
Погладь по лбу сестру.
***
Иней покрыл поверхность тропы,
Стрела января.
Чтобы спросить о моей внутренней боли,
Ждать ли следующего года?
Улетел мираж голубых дней,
Я уловил тайну из твоих бровей.
Мое тело тоже подчинено
Шепоту безмолвия.
Сова-лампа,
Уныние в моей груди,
Глаз блуждает, теряя фокус.
Говорите, улыбаться – это хорошо?
Бесцельно брожу с народом.
Я таю внутри комнаты,
Тает мой склон.
Я поверю в неверие,
Борясь со своим одиночеством.
Дети бродят в этих окрестностях,
Многие загрустили.
Сердце скользит по верху санок,
Упало,
Ах!
Мыслитель
Мать-заря зажигает лампу на горизонте,
Выметая покой из глаз, покрытых ночью.
Встряхивая ветку, каркают ли вороны,
Не сумев разбудить иву на рассвете.
Я обморозил уши, впитавшие мелодию,
В лазурную даль, куда попало слово с языка эсперанто.
Узорный снег гнездится у кошки,
На пушистой желтой спине, пахнущей летом.
Жизнь снова, как обычно, взрослеет,
Излучая свою загадку из-под завесы.
Она встречает изможденное лицо, как мое,
Ученика из окна школы.
Изменит ли народ легенды, в которые верит,
Спрашивая путь у мудрых книг.
Два века, словно два мира,
Она тоже, наверное, будет поэтом.
Тоска
Меня снова оставил один неясный голос,
Когда я купался в лучах мгновения.
Я понял,
Ты – не тень моего прошлого!
Много лозунгов произносится напрасно,
На самом деле, моя чинара,
Мы – призрак, бродящий в мыслях.
Когда забываются молитвы в священный,
Самый неприятный час греха,
Твоя красота склоняет головы многих.
Я тоже забыл,
Это состояние времени
Я не замечаю.
Я тоскую, хмурясь,
По запаху волос моей старой бабушки.
Возможно…
Катящееся, гордое возвышение,
Земля – тень солнца.
Когда я становлюсь вялым, рассекая ветер,
Туман – тень облака.
Запыхавшееся, гордое возвышение,
Девушка – тень цветка.
Видя радость,
Искусство – тень жизни.
Волнуя, как ветер, твою полку,
Жизнь – тень стихотворения.
Борьба
Цыпленок спрашивает об облике дня,
Легкий момент, ленивый нрав желтого быка.
Если погладит ветер, я уйду, бродя,
Жду, стоя, ладонь, испускающую капли.
Вечер, рисуя, как песню неразлучности,
Жизнь, извиваясь, я не смог увидеть всего.
Ночь, приютившаяся у моего окна,
Дремлет, как мое тело, охваченное сном.
Неуклюжий день тащит свое белое платье,
Что я узнал от шамана-облака, прося знания?
Задыхается вдохом душа,
Я потерял великую болезнь.
Цвет на равнине меняется, как шелковый песок,
Мое осеннее тело, замерзшее в декабре.
Мы были невеждами, о время,
Ищущими сожаления о прошлом.
Сломанный страх, как моя спина, перевернувшаяся на соломе,
Я не смог понять состояние чудесных времен.
Бред шествует по сознанию,
Как танец моих пальцев.
Стремление
Я возрадовался бесконечному уважению к стихам,
В древности стонали народы жырау.
Ветер ударил мне в лицо,
В чем моя вина?
Разрушая корни дикой яблони,
Зикр времени.
Тело, изъеденное, просит запаха сигарет,
Это запах смерти.
Если бы ты знал тяжесть моего состояния на земле,
Мое воображение, тоскующее по воротам.
Моя душа, испуганная, как камыш у берега,
Бесцельно блуждает, как бархат.
Нарисуй свои линии Богу,
Я, с горлом птицы, тоскую.
Разбуди мать-землю,
Я скучаю по весне.
Дитя
Когда оно задыхается в глубине,
Полоса тревожной мысли.
На лбу, где слезы текут ручейком,
Оно еще беззащитно.
Зрачок сердца, покрытый пленкой,
Площади, отступившие назад.
Скрывая отголосок души в ветре,
Люди уходят в укрытие.
Глядя на сладкий сон,
Оно тянет за лодыжки.
Его всхлипы, которые Бог сдерживает,
Бессильны перед жестокостью.
Сеть глаз, как крючок,
Бунтарская, древняя.
Величие, которое любит мир,
Отделило его, когда он обрел разум.
Толеуов Мадияр Жалгасулы родился 14 апреля 1997 года в селе Аскар Токмагамбетов Сырдарьинского района Кызылординской области. Студент 3-го курса Западно-Казахстанского государственного университета. Обладатель главного приза республиканского мушайры, посвященного 80-летию Кадыра Мырза Али в 2015 году, обладатель поощрительной премии республиканского мушайры имени Серика Томанова в 2016 году.
Национальный портал