Он — поэт. Поэт, приехавший в город с детской душой и ищущий эту детскость, чистоту, доброту сельских жителей на улицах. Поэт, который в моменты уныния, затерявшись в тени мрачных дней, в моменты обиды на жизнь, мстит стихами. Поэт, который, когда сиротские дни отдавал вдовий времени, стискивал зубы и писал стихи.
К этому поэту «измы» не пристают. Неудивительно, что человек, принесший с собой можжевельник с подножия Хан-Тенгри, заставивший всех нас вдыхать его аромат и своей жизнью, стихами донесший до нас дивный запах села, не прилипает к новым течениям, которые так нравятся народу. Как может быть в человеке, который, как ребенок, прижимается к тебе при встрече, заставляя невольно вдыхать запах его полынной копны, городская заученность? … Читая Нуртаса, вспоминаются слова о том, что поэты (не гении) рождаются в селе и умирают в городе, и перед глазами встает ретро-жизнь.
Турсынбек Башар
***
Вонзив солнце в душу, всадив печаль в сердце,
Ушло мое детство, скатившись из глаз.
Я жаждал чистых мгновений, и вот,
В этом бесстыдном мире я запятнал свою молодость.
С тех пор я не радовался искренне, не смеялся,
Не плакал, не сливался со слезами ночей.
Считая себя «огнем», я чуть не сгорел,
Когда этот огонь, что жжет меня, был рядом.
Затем я удержал, залечил обожженное место,
Чтобы оставить след прошлого для моего завтра.
Судьба маленького ребенка – потерянного в каменном городе,
Судьба каменного города – пусть он оттолкнет кого угодно?
Моя заветная мечта растоптана здесь,
После этого счастье, называемое дорогой, не ждало впереди.
Человек, потерявший свою человечность, приехав из села,
Все они лисы, в конце концов, все стали волками.
Теперь от кого мне скрывать мое нынешнее состояние?
Рана каждого мгновения очевидна для чуткой души,
Груз чести всегда давит на спину,
Говоря: «Я был горным жеребцом», бьюсь лбом о камни.
Зачем мне продолжать продавать свои мысли?
Все мои ребра сломаны, треснули.
Умному досталась беда – сама беда умна,
Глупому досталось счастье – само счастье глупо!
Я становлюсь несчастным, наблюдая за всем со стороны.
***
Ты обвиняешь,
Ты обвиняешь, не спрашивая, почему.
Даже если твои зубы сломаются в стиснутой судьбе,
Ты не выдержишь жизни, которую я вынес!
Ты говоришь «сердце»,
Ты говоришь «сердце», не пробуждая чувства.
Даже если слезы вырвутся из твоей души,
Ты не дрогнешь от того, что меня потрясло.
Ты не понимаешь,
Ты не понимаешь, не склоняешься предо мной.
Ты – горькое вино, налитое мне,
Но ты не пьешься!
***
Ты вздохнул?!
Я знаю, ты совсем не можешь радоваться.
Глядя в одно мгновение,
Ты не издашь ни звука, к кому бы ты ни обратился?
Ты плакал?
Ты, наверное, любишь печаль больше меня.
Душераздирающий крик одиночества в ночи
Все еще отзывается в твоих ушах?
Ты грустишь?
В сфере жизни, называемой чувствами,
Тепло, которого я жаждал, увы, дорогой,
Улетело, как улетающая птица.
Ты задумался?
Ты поставил меня на страже печали.
У меня есть сердце, застывшее, как айран,
Не разрушай его!
Я написал все,
Однако моя грешная душа – не ангел.
За грехи, совершенные грехом,
Не осуждай меня.
Достойное счастье,
Исчезает из глаз, падая, ускользая.
Если у каждого человека есть, кому доверять,
Одиночество более достойно!
Ты и я,
Мы решили не лечить наши сердца.
Мы расстанемся, неся самую тяжелую печаль,
По крайней мере.
***
Много следов осталось от моего прошлого,
Не осуждай мою немного глупую жизнь.
Ты смываешь своими слезами,
Свою обиду на меня.
«Я сделаю счастливым», – думал я сам,
Пусть мое сердце-теленок бьется в груди.
Твои слезы, изменившие мою судьбу на рассвете,
Не были вытерты ладонью.
Я безжалостен, не умел жалеть,
Это моя вина, кто и в чем ошибается?!
Мне хочется сбежать в дикую местность
Из тюрьмы, называемой «жизнь».
Ты наполнен не счастьем, а печалью, я знаю,
Мне очень хочется изменить это, честно.
Ложная жизнь была бы вечной с тобой,
Не лишай меня вечности, ради этого.
***
Душа плачет,
Если немного подумать о своей жизни.
Мое сожаление, как пожелтевший лист.
Мое тоскующее сердце изливает его.
Вчера, сегодня…
Прости все мои грехи, моя возлюбленная.
Мое сердце, будучи много раз ограбленным и раненым,
В какой огонь сгорели мои стихи?
Пойми, осознай!
Мое сердце, оставленное замерзшим.
Какому поэту судьба даровала счастье,
Снаружи я улыбаюсь, внутри – вою!
Я выбрал это,
Такова вся моя сущность, есть ли у тебя выход?
Пусть твое взволнованное настроение не утихнет,
Моя песня не поднимется выше тоски!
Не ругай!
Народу нужно не душа, а стихи.
Читай, моя дорогая, пока ты молода,
Когда я сам превращусь в стихи!
***
Ангелы небес, спасающиеся от холода,
Моя душа тоже не любит холод.
Я сказал, что это чистота человека,
Почему же честь топчется ногами?
Непонятные мне знаки – это мой путь,
(И идол, и толпа – все одно, что мне делать?),
Мои собственные подошвы тоже были нечисты,
Жаль, что у меня нет рук, чтобы их вытереть.
Думая, что моя душа-честь чиста, как снег, жизнь осквернила ее,
Это человеческая слабость, опять претензия к жизни.
Я буду рад, если упаду, как ангельский снег,
Думая, что смогу очиститься от грехов, хотя бы перекатившись.
Белый снег, падающий ласково, только ты волен,
Приди и очисти мир хотя бы на время.
Я буду бережно держать тебя в ладонях,
Даже если ты растаешь.
***
Я пленник своих мыслей без свидетелей,
Мысли впиваются в мой мозг, как шипы.
Эта темная ночь, закрывшая глаза,
Наверное, не спит без меня.
Лежа в постели, ночь переворачивается,