Фото: anatili.kazgazeta.kz
Сегодня, 9 февраля, исполнилось 93 года со дня рождения Мукагали Макатаева, поэта, принесшего особое обновление в казахскую поэзию, сообщает Ult.kz.
Мукагали Макатаев родился 9 февраля 1931 года в селе Карасаз Райымбекского (бывшего Нарынкольского) района Алматинской области.
В честь дня рождения поэта мы представляем воспоминания писателя Абиша Кекильбаева.
***
Однажды утром зазвонил дверной звонок. Открыл – стоит Мукагали, одетый как с иголочки.
– Зачем так рано? Все в порядке? – спросил я.
Я собирался на работу. Он посмотрел на меня, окинул взглядом мою одежду.
– Все такие серьезные. Только что повернул за угол, увидел Аскара. Он тоже, обняв портфель, шел на работу. Ты тоже стоишь. Иди. Иди уже! – сказал он.
Услышав наш громкий разговор, из кухни показалась моя мама. Увидев незнакомого человека, она, взяв протянутую руку: «Чей ты, сынок?» – спросила.
– Здравствуйте, апа! Кто же еще, кроме разных художников, крутится вокруг вашего сына? Я тоже из них. Меня зовут Мукагали. У меня тоже есть мама, как вы. Если вы дома, то остальные и не нужны. Тогда не отставайте от него! – сказал он и повел маму на кухню.
Я усмехнулся и ушел. Когда вечером вернулся, мама была очень рада. «Вот, этот мальчик оставил мне это. Сказал, если дойдут руки, прочитаешь». Из кармана свитера он достал маленькую книжечку, помещающуюся на ладони. «Бедняга, настоящий джигит. Какая стать, какой вид! Будто на его плечах сидят два человека. Остальные твои друзья были как прутики, тощие. А этот говорил основательно.
Прикоснись к нему. Прочитай. Что же он написал, бедняга!» – сказала мама. Увидев Мукагали, я был сыт по горло, не ел и не пил.
…После еды Абиш сел за рабочий стол. Просмотрел книжечку. На обложке – пожилая бабушка, держащая на руках пухлого маленького внука. Она пристально смотрит на двух ласточек, летящих в небе. Название тоже было очень красивым: «Ласточка моя, ты прилетела?». И знакомое, и незнакомое. Словно повеяло грустью. Открыв первую страницу, я увидел надпись синими чернилами.
«Абиш!
Сказал ли я что-то, или нет?
Если не сказал, то съел свое дерьмо.
Мои обиды, горе и радость –
Все это осталось в моем стихотворении», – написал он и поставил подпись.
Сердце сжалось. Тут же принялся читать. Первое же стихотворение уносило мысли далеко.
Тридцать пять лет.
Моя тридцать пятая весна,
Тридцать пять лет.
Время, много-много.
Тридцать пять лет высох,
Тридцать пять лет цвел.
Тридцать пять осеней, тридцать пять зим, тридцать пять лет,
Непростая жизнь – тридцать пять лет…
Тридцать пять лет.
Брожу по жизни.
И будет ли еще тридцать пять?
Сомневаюсь…
Отец мой, помню, под лампой
Букварь истории ВКП(б).
И помню один момент в феврале,
Отец уезжает на фронт.
Все помню
Степь, посевы, аул, школу,
Учителей, черствый хле
