Видя поэта, который вмещает в свое кулакообразное сердце целый белый мир и радостно встречает тебя, думаешь, что весь Алматы такой.
Его мечта высока, как Алатау, его душа широка, как Сарыарка, его стихи прозрачны, как Жасыбай. Ты восхищаешься искренним детским характером, который считает всех людей друзьями, а всех поэтов – братьями.
Когда он взахлеб читает наизусть поэтов прошлого, бурно прошедших свой путь, и поэтов сегодняшнего дня, не знавших оков и узды, и рассказывает об их жизни, как о волшебной сказке, ты замираешь, как лес в безветренную ночь, и слушаешь. В вечера, когда он откровенно делился сокровенным, читал стихи, он сначала немного стеснялся, а потом, как резвый скакун, разгорячившись, начинал свободно нестись. Его поэтический дар, который доносил прочитанное до сердца слушателя, волновал и трогал, – это отдельная история.
Свободно гуляя по берегу Есентая в юношеские годы, читая Есенина, он находил счастье в русской девушке с серыми глазами, читая Есенгали, он находил счастье в казашке с черными глазами – его романтизм был особенным.
Его стихи печальны, как туман, окутавший вершину Баянтау. Желты, как осенние березы, полны тоски. Самое главное – это живые стихи, в которых есть душа! В его природе нет лозунгов, фальшивого позерства, хвастовства. А поэту нужно именно это. Так и должно быть.
Мой добрый брат по перу сегодня покинул Алматы и находится в Баянауле.
Мое кулакообразное сердце забилось, как у жеребенка, и я приехал сегодня в Алматы. Никто не встретил меня радостно. Думаешь, весь Алматы такой… Или мне отправиться в Баянаул в поисках стихов?!
Мерген Токсанбай
***
О, Великое Стихотворение, ты давало мне силы, когда я был печален,
Ты делило поровну мои сомнения и грехи.
Я перестану верить в сказки,
Моя тоска… погасший день.
Моя душа, моя душа, прислушайся к моим словам,
Сын, тоскующий по прошлому, печалится вдали.
Я до сих пор вижу ту Осень во сне,
Сказать «забуду» – это испытание, которое не выдержать.
Ты испытай, а ты, мой дух, потерпи,
Я обрету счастье, пройдя тысячу шагов.
В моей груди, осев,
Осталась вера – светлая, белая…
Мой язык – язык, мое сердце – заплатка.
Я поклоняюсь, я поклоняюсь, мой Великий Народ…
В обществе, захваченном крикунами,
Найдется ли место для безумца?
Я становлюсь подобен изваянию, которому нет спасения.
Некоторые говорят, что станут главами мира,
Не понимая силы меча,
И не понимая могущества пера.
Во мне – не порыв, а «не спеши»,
Не могу сказать, что путь, по которому мы прошли, был легким.
Моим единственным помощником в сердце – мои стихи,
Моя душа вечно на страже моей чести.
Держать перо – мой обет!
Моя благородная душа обеспокоена мирскими недугами.
Неужели мечты тоже обманывают? Что это?!
Как и другие, я впадаю в растерянность, остаюсь невредимым в огне.
Держать меч, когда небо затянуто тучами,
Поверь, это не такое уж и трудное дело.
Я не испытал никаких трудностей в армии,
Кроме как когда не мог найти перо…
ОЛЕНБАЯН
Моя судьба и удача всегда идут рядом,
Куда мне теперь отправиться?
Моя гордая голова – дар от Бога,
Почему моя душа так легко ранима?!
Я посвятил свое сердце нежному цветку.
Я тоже уйду, став мимолетным сном,
Не повторяя ничьих стихов,
Не повторяя ничью смерть.
Поскольку ты сделал меня безумцем в одно мгновение,
Я не смог написать ничего, кроме печали…
Вечное блуждание и скитание – вот что нам дано,
Это и есть судьба, для тех, кто понимает.
Меч, оставшийся в ножнах,
Соответствует понятию «Поэт»…
Меня послали не для того, чтобы жить,
А для того, чтобы писать стихи, честно говоря.
ОМИРКОС
Эй, стихотворение, не мучай меня так!
Бог послал тебя мне как удачу.
Мой спутник, кому я доверяю, почему, почему?
Душа моя погружается в печаль.
«Я люблю Осень!» – говорил я раньше,
Оказывается, это все было тоской по той девушке.
Я стал переменчивым, как та осень,
С тех пор, как в горле застрял ком.
Где же моя красота, столь отличающаяся от других?
Блуждает ли она в мире цветов?
Ты говорил, что я скоро почувствую облегчение,
(Нет никакой пользы), иначе я бы плакал…
Я еле иду, неужели слезы потекут из глаз?
Мое прошлое вызывает у меня беспокойство.
Когда я хотел поскорее повзрослеть,
Радость взросления оказалась незначительной.
Вспомнило ли юное сердце детство?
Мы попрощались с той девушкой?
Если бы не ты, стихотворение, что бы я делал?
Все превращается в воспоминания!
АМИРХАН БАЛКЫБЕККЕ
Мое сердце трепещет,
Чего и кого я ищу?
Мое сердце загрязняется,
Как и этот мир.
Мой кристально чистый исток,
Почему ты так рано высох?
Мое чувствительное небо,
Почему ты хмуришься?
Почему Айым начала грустить,
Это что, соперничество?
Ты надулся, белая береза, почему?
Разве ты не моя нежность?
Мое перо снова обиделось,
Мой лист загрустил.
Мне снова нужен огонь для души,
Он снова испачкался.
Мое сердце полно тысячедневной боли,
Нужно ли это?
Я разделю на три.
Сжав кулак,
Я стискиваю зубы от боли.
Жизнь, лишенная солнечного света,
Уходит, как облако.
Рождаются поэты, крепкие,
Готовые к борьбе.
Пусть это будет хоть какое-то утешение,
Значит, не уйти из жизни впустую.
Чтобы сердца не загрязнялись,
Нельзя загрязнять жизнь!…
ЛИСТЬЯ
Шепот листьев,
Неужели это мелодия каждой души?!
Шум листьев,
Неужели это базар мира?!
Дрожь листьев,
Неужели это терпение красавицы?!
Жизнь листьев,
Неужели это чувство поэта?!
Пожелтевшие листья,
Неужели надежда устаревает?!
Слышен ли шелест листьев издалека?!
Оборванные листья,
Неужели их души колеблются?!
На лице листьев
Можно ли заметить сожаление?!
Их характер похож на мой,
Или это просто так?
Лист – это сам человек,
Превратится в землю!
МОЯ ДЕРЕВНЯ
Родная деревня – цветочный край,
Я склоняю голову, будучи твоим сыном.
Мое детство играет,
Бесится на твоих просторах.
Неужели красота твоей души угаснет!
Родная деревня – великая земля.
На лугах, где я играл,
Мои юные дни резвятся.
Я видел, как райский сад,
Двор нашего дома.
Наш смех, как медовый родник,
Превращал вершину горы в праздник.
Чтобы объездить скакуна,
Я испытывал себя.
Скакал на жеребенке,
И не раз падал.
«Я не отпущу поводья
В жизни!» – поклялся я.
Взяв силу из стихов,
Я вырос в неизлечимой болезни.
Я буду гореть, я буду сиять!
Причина: я рожден от огня.
Молоко матери,
Я питал себя черными стихами.
Для такого сына, как я,
Ты был убежищем, холм:
Моя первая мелодия –
Твой первый свидетель.
Вкус, который я испытал, был горьким,
Закон судьбы суров.
Он вырос поэтом,
Когда-то был малышом.
Бури и ненастья,
Знай, я буду почитать.
Моя деревня размером с ладонь –
Мое сердце размером с кулак.
ШУТ СКАЗАЛ
Жизнь – это чудесное благо,
В ней нет ни горя, ни страданий.
Ты плачешь…
А я
Высмеиваю саму жизнь…
* * *
Во мне волнуется море печали,
Голос нежно касается моей души.
Ты Лейла, моя дорогая, или нет,
Изадора Сергея.
Написав еще одно письмо той Осени,
Мое жаждущее сердце нашло пищу.
Ты – призрак, укравший мою свободу?
Сладкая.
Капризная.
Нежная!
Я был в твоей груди, как твоя тайна.
От тебя исходило тепло огня.
Мое сердце забилось,
Твои губы задрожали…
Зачем здесь разум?
Мой разум никогда не подчиняется логике.
Радуясь, как ты,
Этот вечер нас пожалел…
Спрашивая о тебе, моя ночь стала глубже.
Я рассказал свою тайну, сказав, что это правда.
Пусть твое сердце бьется стихами,
Нет ничего дороже стихов!
* * *
Даже если я пройду через вершины и перевалы,
Даже если большое горе обрушится на мою голову.
Поверь мне, в стихах и чувствах
Нет такого понятия, как прошлое.
Поэтому я буду любить и жить,
Говоря: «Это моя цель, а не время».
Только моя любовь докажет,
Что моя жизнь высока.
Вот что видит сердце,
Оно останавливается, влюбившись, если останавливается.
Ищи меня в стихах,
Если не найдешь в мире.
Я смирюсь и с тоской,
Кто опередил приказ!
Мое стихотворение, написанное сегодня,
Было чувством, пережитым той Осенью.
Сколько дней прошло без тебя,
Я забуду…
Но рабское сознание.
Я хочу убедить сердце,
Хотя и не хочу мириться.
Национальный портал