«Какой поэт есть в Таразе?» – спросил бы человек, живший четверть века назад, и удивил бы современников, упомянув Томанова, и поразил бы Маралтая? А те, кто были после, читали бы Ерлана Жуниса в чайханах, чокаясь своими пожелтевшими чашками? Представляли ли вы себе эти картины, так тепло отзывающиеся в душе? Вчера мы с такой же теплотой восприняли душевное волнение и биение сердца неизвестного юноши, чья сама сущность просилась в стихи, в момент его беседы с Богом.
Молодой поэт, который «осенью хотел творить и показать свое чудо», смотрел на весь мир глазами поэзии и верил в милосердие Божье, как последний воин, обладает своим, особенным голосом. Если рассматривать поэзию как зеркало искусства, то нельзя отрицать, что иногда она, подобно часам, «опережает время». Именно поэтому, видя новые взгляды и свежие обороты в стихах поэта, мы окончательно лишаемся права называть его «непонятным поэтом», далеким от аула казахской народной поэзии, или «пришельцем с другой планеты». В таких случаях лучше перечитать слова из философии «самое глубокое в самом простом», изменив их порядок.
Если бы мы обвиняли, подобно ученикам Кафки, мы бы назвали Нурболата «нарушителем форм, одержимым фантазией». А что, если это действительно так?..
Айбол Исламгали
Драма
Я тоже была прекрасна, и ты, Бог, прекрасен.
Характер, как ветер, своенравен.
Умер под сердцем моим,
Завтра снег ляжет на плачущую землю.
Осень. Как твоя печаль, крошечное солнце целует флаг,
Если сад смеется, то это правильно, ненавидь!
Небо – как твои глаза, если нырнешь,
Не сможешь вернуться. …брат ушел.
Видя меня, сумерки держат лицо рукой,
Видя тебя, сумерки держат лицо рукой.
Ударил себя по лбу, как волна, обнимающая берег,
Жаль, что я перестала писать стихи.
Прости, друг! Жизнь – это копия стихотворения.
Зачем радоваться, написав стихи – эй,
Этому Ишилу, который не приходит из-под ног.
Ты тоже был прекрасен, и я тоже прекрасна,
Характер! Как Бог, своенравен, как ветер.
Если дует, то старая дверь в деревне,
Снег лег на плачущую землю.
Абсурд
Сумерки. Если я знаю, что Бог милосерден,
(ирония)
Изнутри защелкни ленивую дверь,
Плачь, солнце мое… проклинай дождь, судьбу…
Внутренне повторяя мое имя.
Пусть не услышит ветер изможденный, ноябрь, сад,
Если солнце хочет нырнуть за горизонт.
Сидя в одиночестве, куря сигарету,
…словно сходит с ума черный час.
Стихи – опиум, религия… все от одного Бога,
Я невиновна, не сорвавшая грешный цветок
Девушка!
Стихотворение, возможно, любовница жизни
Привлекательно, да, все жаждут его.
Уважаемые поэты! Устав от
жизни, от сегодняшнего дня,
Зачем искать стихи в солнце, в сумерках.
Не цепляясь за подол матери,
Лучше… так.
Кюй
Молитва, спрятавшая мою душу в стихах,
Ты не покидаешь меня?
В этот век, поглотивший милосердие,
Я хотел бы показать
Лучший пример дружбы! Почему я слаб?
Почему люди так открыты?
Алатау, я влюблен в тебя,
Повелитель беспринципности.
Я считал весну братом,
Оказалось, что это обычная сестра.
Я не хотел вспоминать прошлое,
Которое постоянно било меня по щеке.
Достиг ли народ своей цели?
Даже если достиг, то всегда печален…
Бродя и попадая под удары,
Я стою, устремленный в небо, молча.
Песню унылого облака в груди,
Я хотел бы выучить тайно.
Сгорев, я протягиваю руку
Где ты, мой век?!
Я начал бы жизнь с черной, как смоль, ночи,
Думаю о Кулан, и о ней тоже…
Никогда больше не убегу,
О, Керим, иди за мной.
Раб (И. Бродский «Гладиаторы»)
Прощание
До встречи на могиле.
(Совершив грех…)
Наше время подходит к концу.
Не останется ли легенда?
Мы проиграли.
Мы умрем на поле боя.
(Вот чудо!)
Мы смотрим,
На каждый манящий туманный облак, чувствуя все внутри.
Наши волосы не редеют от страсти к женщинам
И вину.
…Небо Колизея цвета неба,
Неба Родины.
Я уехал в другую страну
Словно там была правда на небе,
Завидуя богатству римлян.
Все правильно. Обида?
Это написано на лбу.
Стоит вдали,
Тысяча веков будет говорить о нас.
Наше время подходит к концу.
Не останется ли легенда?
Тем, чьи глаза горят, чье сердце есть,
Покажем.
Мы умрем на поле боя,
Их ждет одно великолепное представление.
О.Сулейменову
Вспоминая Пушкина, Олжаса,
Уходит в тишине шумная улица.
Не поверишь, если скажут, что брат твой печален!
Нация, близкая к слону. О, каменный бог!?
Я обманываюсь, когда говорят, что свет исходит,
Сердце мое… если бы ты подошел и подул на солнце.
Что попадет в руки – волк или сука?
В твоих глазах останется печаль, впитанная самшитом.
«Хорошо бы, если бы поэт был прекрасен, как Бог»
Тяжесть мысли – как чернильное перо,
Отсутствие тяжести – прожитая жизнь!
О, справедливость, я надеюсь, ты когда-нибудь уйдешь,
О, горе, твоя чернильница рвет мое колено.
…Качаясь, раскачиваясь, ужасная жизнь,
Уходит в тишине шумная улица,
Не поверишь, если скажут, что брат твой печален.
Нация, близкая к синему волку. Тенгрианство…
Правда, что свет исходит,
Сердце мое… если бы я подошел и подул на солнце!?
Sadness is a god…
I
Я бесконечно люблю тебя,
Капля – жизнь, капля – вселенная!
Мое последнее слово, если будет угодно, при выходе души.
«Нет бога, кроме Аллаха, Бог,
Мухаммед – его посланник»
…Ты любишь меня, останься, друг,
Послушаем свист певчей степи.
Если бы здесь была справедливость,
Разве я не услышал бы множество шепотов.
(Бог, Бог. Они хулят Бога,
Они не знают…)
Послушай, Стихотворение!
Я видел смерть!
Я стоял и смотрел прямо в глаза,
Как дрожь голоса на проповеди.
С каплей – века упала с лба судьбы.
Ты, наверное, райское солнце, которое я искал.
Но…
Я скучал, мое терпение иссякло,
Я не знаю, кого из старших винить.
Никто больше не спросит о моих часах,
Когда-то мы были частью одного очага,
Отрезали два крыла сразу,
Даже если не скажешь, пойдет – пойдет дождь.
Я бесконечно люблю вас, птицы,
С душой, стремящейся плакать, как ребенок.
Я пишу письмо, словно жду ответа,
Упавшее в полночь под дождем, улетевшее.
Но… они хулят Бога,
Они не знают…
II
Все на своих местах…
Весна и осень, дождь, день, что окутал свой народ
Светом, стихи, ночь, мы, печаль.
Я бы махнул рукой на жизнь,
Если бы не искал твоей улыбки.
Вот мой путь, скажу тебе, что у меня?
Я восхваляю народ, потерявший надежду.
Когда я думаю о тебе, внутри меня все горит,
Правда! Мы будем счастливы.
…Весна ошибочно идет под моим именем,
Как султан, умерший у ворот своего господина.
Я никогда не проклинал красавиц,
Простите, те, кто ушел дальше.
Глаз печали не высох,
Какая песня заставляет кого-то вспоминать.
Прости, ты – как припев моей печальной песни,
Мое чувство.
Когда я думаю о тебе, внутри меня все горит,
Ты тоже любишь весну, как я?
Ты смеешься над моими шутками?
Ты… ты нужен мне, знаешь?
(Знаешь ли ты, что Бог не знает печали?)
III
(Мы говорили, что он религиозный, (почему?) этот дом,
…Осень стекается к прочитанному мной стихотворению)
Мороженое, намазанное на твои губы,
Ты улыбалась, когда я стирал его пальцем.
Ты улыбнулась, подняв бровь,
Словно посадив на плечо
Добродушного отца, терпеливый век – нас.
Ветер развевал твои волосы.
Ты не поняла ни слова, только, так или иначе,
Ты молча кивала головой.
Кто понял крик души поэта,
Даже если я знаю, что это увеличит мою печаль.
Сделав из попавшегося предмета инструмент,
Я спою, отдав все, что имею.
Держал (в пьяном угаре) цепь,
Словно печаль пронзила грудь.
Безразлично смотрит густая ночь,
Словно хозяин сломал один рог.
…все прошло, мои глаза прошли, мои слова прошли,
Великое чувство, которое я пел, прошло.
Ты стала одной из многих знакомых,
Моя самая сладкая нежность ушла.
Наверное, правильно!
***
Облака, как рабы, тащащие камни, уносит ветер. Время, войди в мои сны.
Я ждал одного счастья больше всего,
Скольких людей, заставив плакать, ты поймешь.
Ветер воет издалека к луне, когда появляются первые грибы. Время – лекарь своих дел.
Не сумев договориться, в итоге расставшись,
Утешая всех, войди в мои сны.
Ветер стоит, когда рассвет приходит к долине, где отдыхает скот. Время. Будь с людьми.
Из этого аромата блестят глаза,
Когда я остаюсь, ты полюбишь, поймешь.
Тринадцатый месяц. Город. Ночь. Жара… ты,
Словно нет этого в желаниях людей.
Ничего страшного, Бог, все хорошо,
Я люблю.
Дом
Что за чудо в этом терновнике?
Много поют.
Кочевье муравьев ползет на холм,
Словно упавший с обрыва
Единственный друг.
Как старик, потерявший младшего сына,
Переживая жажду.
Я боролся.
Словно не найдя ни гроша, чтобы разбить голову,
Моя судьба дрожит,
Словно кто-то схватит за затылок.
Прикрываясь старым знахарем,
Мать попросила землю.
Словно я забрал сердце дома,
Сердобольная соседка растрогала.
Вы не знаете!!!
…Не нарушающая душу, как молитва на закате,
Секрет, который не знает никто, вызывающий зависть у девушки.
Чувствуемая изнутри сила, как над головой
Друг, наверное, только один.
Только один!
Может, мне стать шаманом?!
Хутб
Кто будет спать в короткой жизни?
Птица, солнце, что золотит крылья Бога.
Как дом, где выросли сироты,
Горит звезда в черной ночи.
Прости меня, моя голубая песня в небе,
Прости меня, моя невинная жизнь в саду.
Я все еще помню, как обхватывал талию березы,
И, не дотянувшись до неба, падал.
Старик с седыми волосами – небо… ушедший край,
Кровь разливается из рук вечером, коричневая.
Когда вижу овец, вспоминаю толпу,
Когда вижу луну, вспоминаю Бога.
«Ыыы… мама, Аллах истинен… в Коране… кого любит,
Тот царь, тот твой духовный наставник, судья, суд»
Падающая звезда – в черной ночи луны,
Как дом, где похоронили сирот.
Прости меня, моя голубая песня в небе,
Прости меня, мои руки не дотянулись до неба.
Я все еще помню жизнь, прошедшую на твоих губах,
Я все еще помню край, ушедший по твоему обету.
Как многие мои ошибки,
Моя грудь глотала кровь от горя.
Луна, о Луна, что ты скажешь на это?
…Прочитаем стихи в последний раз, умоляю.
«площадь и площадь, люди площади…»
Элегия
Как прекрасно жить в своих мыслях, в своем сердце!
Моя вершина неизвестна, твоя вершина.
Простимся в этом пьяном состоянии
О, потом, твоя поэзия – грош,
Уходи! Не возвращайся!.. пока я не сделаю последний вздох, я буду ждать…
Клятва! Клятва! Это моя клятва! Бог – сила. Смешного пьяного человека,
Плач того, кто притворяется, что чего-то не хватает.
Когда мне тяжело, я смотрю на небо на мгновение,
Потому что печаль скребется у моего порога.
Семья… мы… прекрасная песня моей матери
Все, все находит свой путь.
Сегодня я видел, как соседка пьет,
Перестань, дитя мое… мой секрет,
Нет любви, нет смысла в этой жизни,
Думаешь, я не устал читать стихи.
Как прекрасно жить в своих мыслях, в своем сердце.
Кто поймет твою душу, твои мысли?
Твое…
небо сегодня плачет,
Я чувствую тяжесть твоих слез.
Не в силах сдержать всхлипывания, ты шепчешь,
Спи спокойно, душа моя…
Шолпан (Кул а-уузу бираббиль фаляк)
Кем я был? Кто я? Знаешь ли ты?
Или кто я, выращенный божеством белого платка.
Я поклоняюсь своему Господу на рассвете,
Вместо того, чтобы не иметь сил бороться.
Ночь в раковине не увеличивает печаль века,
Не слышая стона черной горы.
Опьяненный сад в густом тумане
Земля нюхает, гудит
Мысли затихают, уши звенят.
Когда холодает, в казахской деревне курят.
Густой туман, как борода, растет
Пусть ветер придет и сбреет его с подбородка.
Лай достался только собаке,
В вчерашнем стихотворении Усенова.
Белая луна выше меня ищет свою пару,
Как поэт, писавший стихи в Крыму.
Знаешь ли ты, кто я? Кем я был?
Я герой, защищающий народ своей рукой.
Из моей лопаты, похоронившей полководцев,
Кровь, капающая на кости,
Жизнь – как книга, если прочитаешь ее,
Станет неинтересной. Я люблю!
В цветочном лице есть аромат чувства,
Эту жизнь, в поцелуях пар.
В твоих глазах, поглотивших мою решимость,
Мое сердце – как дом простора.
Я люблю стариков, и небо,
Я чувствую величие в этих камнях.
На моем плече – прошлое,
Я люблю молодежь и вершины.
Я люблю белые реки, земли,
Кто спас земли, состарившиеся?
Знаешь ли ты, кто я? Кем я был?
Я – последствие вчерашних ужасов,
Я был ангелом земель…
Я часто целую твои губы, любимая,
Бабалар все еще выше меня, моя дорогая.
Грешники черных ночей
Поклоняются рассвету своего Господа.
Ты прекрасна, как весна, пришедшая вчера,
И прекрасно твое имя.
На улицах, где ты никогда не проходишь,
Я ждал, прости.
Ты – луч, как чувство в темноте,
И твоя белоснежная фигура.
Я любил тебя сердцем, которое никогда не видело,
Пойми.
Ты – стихи, равные жизни, как смерть,
И в черной тени без света.
Ты… ты есть, и я радуюсь,
Печалюсь, потерявшись.
Ты – фантазия, ты – чиста, ты мне нравишься,
Твоя фигура в фантазии.
Я – человек… на земле, ты – бог,
…падаешь, пойми.
Парадокс
Я никому не нужен, нужен,
То, что нужно, – пища для ненужных.
Я был бы Махамбетом, но
Я другой…
Моя обособленность видит слишком нелепые сны,
Возможно, мой грех – видеть сны.
Я кричал, что Бога нет, испугался
От страха, наверное, не пил яда.
Я боялся темных улиц,
Я назвал мир хмурым.
Я перекрыл дорогу встречным, ранил
Я отрубил руку тому, кто поднял руку.
Земля просила – дал землю, похоронил,
Народ просил – дал народу, не умер.
Я пошел в одиночество один, меня осудили
Мой единственный друг соблазнил на зло,
Я не поддался…
Я спешил на встречу с Аллахом,
Кому светила эта ложная жизнь?
Злая жизнь не прилипла к моим штанам,
Я не прилип к сети, как трусливый червь.
Я смотрю на свое прошлое как на прошлое,
Ищу здоровые дни среди каждого месяца.
Я обманывал многих, говоря: «Ты поэт»,
Я пил много дней, притворяясь умным.
Я презирал глупцов, как глупец,
О, горе! О, горе, мое сердце.
Я пережил мало счастья, мало времени,
Думая, что стану величайшим поэтом!
Потом, потом у меня есть любимая – Кулан,
В ней нет ни одной черты, которая бы мне нравилась.
Мы не сможем быть счастливы, – сказала она,
И ушла, сломав свою свободу.
…Если бы я продолжал, это не имело бы смысла,
Если бы я продолжал, я бы не поднял головы.
Однажды я приведу тебя в безграничную печаль,
Из объятий безграничного счастья, я тебя…
На остров безграничного чувства, я тебя…