Айтуар Сабыров, один из крупных талантов после Төлегена и Өмірзака, оставивший след в литературном мире в середине 70-х годов своими яркими, как молния, стихами, родом из узбекской земли.
Айтуар Өмірзакович Сабыров родился в 1958 году в Кенимехском районе Навоийской области Республики Узбекистан. С 1976 по 1983 год учился в Ташкентском институте имени Низами. В 1989 году вышел его дебютный труд под названием «Сағыныш». В 1991 году Айтуар Сабыров работал в газете «Достық туы» (ныне «Нұрлы жол»), которая начала издаваться в Ташкенте. Именно эта газета раскрыла его поэтический талант и журналистские способности всему миру, сделав его известным всей стране. Айтуар – поэт, отведавший как горькое, так и сладкое жизни, вкусное и терпкое. Его стихи вырваны из самой сердцевины жизни. Автор книг «Сағыныш», «Дүние жалған», «Меніңде титтей мұңым бар». Айтуар, который, несмотря на суровую жизнь, утолял огонь в своей душе стихами, совершенно неизвестен ценителям поэзии на своей родине (Атажұрт). С этой целью мы решили опубликовать 5-6 его стихотворений. Насладитесь стихами, подобными молнии, и почувствуйте прилив сил, как после прогулки на природе после свежего дождя!
Турсынбек Башар
Не опоздал ли я?
Разделяя мое настроение,
Когда я был полон печали,
Здесь собралась толпа, оседлавшая скакунов.
Где же скачки,
На эти многолюдные соревнования,
Не опоздал ли я?!
Когда я падал,
Мой пьедестал не рухнул,
Я был корнем драгоценного,
Ушедшего в мечты.
Разжигая мой дух,
Раздувая уголек моей гордости,
Раздался топот скакунов.
Я одарил свое тело,
Драгоценными словами,
Я зажег свои мечеподобные стихи своей гордостью.
Уточняя свои слова,
Ухаживая за чувствами,
Мне исполнилось пятьдесят.
Пятьдесят – это
Тополь с прохладной тенью,
В возрасте, когда мудрость нужна, как прохлада.
Что было бы, если бы Төлеген и Меңдекеш, ушедшие в тридцать,
Дожили до пятидесяти?!
Мое время,
Наверное, было пустым,
Редким,
Малым,
Я собираю жемчуг, пронзая орлом – мыслью.
Мой отец, ухаживавший за скакуном и выигравший приз,
Учил меня:
«Ударь камчой,
Проехав половину пути!»
Сказав «рискнем»,
Я ухватился за гриву стиха,
Я связан с веками, выстроившими караван.
Я вложил слова предков в сердце как амулет,
Наверное, я не останусь без скорби…
Элегия
Питейное заведение,
Шумная толпа,
Я одинок.
Глаза мутнеют,
Голова кружится,
Состояние тяжелое…
Услышал ли я, может быть, ветер с Сарыбеля,
Почувствовал ли запах полыни.
Сплошные красавицы –
С грехом на груди,
Любящие потягивать свои напитки.
Я тоже сижу, как безумный,
Не уходящий из ушей какой-то гул.
Песня моя,
О забытом счастливом времени,
В памяти –
Мои спотыкания, падения,
Не хватило ли мне одного раза?
Когда я перестану,
Когда я скажу свое последнее слово.
Откуда я пришел,
Куда я иду,
Где я?!
Подобно Акану – с высокими мечтами,
С малым количеством друзей,
Я тоже выставил своего коня на скачки стихов,
Но скакун-стих не вышел на арену,
Неужели я его покалечил?!
Я не знаю, какой день ждет впереди,
Достигну ли я,
Своей цели, не обезумев.
Иногда мой страх уходит в самую глубину,
Будто Батыраш стоит в каждом углу.
Батыраш стоит за спиной
Ущелья, пропасти,
Все стервятники кружат, желая смерти.
Что это,
Призрак или…
Состояние тяжелое?!
Пытаясь отогнать пустые мысли из пустой головы,
Я снова и снова пил сладкое вино.
Питейное заведение…
Шумная толпа…
Я одинок…
Правда
О, моя правда –
Кричащая!
Что мне делать,
Сегодня твой день черный.
Нагло игнорируя,
Злой мир бросает в меня свою злобу.
Скрытые в сердце стихи,
Задавленные песни…
Критика смотрит –
Никто не слушает,
(Конечно, кто любит глупца?!)
На горизонте только деревня печали,
Деревня печали
Манит, махая рукой.
Я несу, взяв курс на сломанный месяц!
Мой вид –
Покрытый печалью, окутанный горем,
Откуда я найду тепло, из какого дома, из какого двора?
Зима на диком поле,
Буран в овраге,
Моя любимая, куда же мне теперь идти…
Я зол на невежд,
Я печален.
Кто поймет мою тайну из моего сердца?
Мой день сегодня,
Как сирота, ищущий молоко, но не находящий его.
Хромой волк
Мать-волчица воет на луну,
Пробудилась голая степь от чужого голоса.
– Этот, наверное, забрал страх всего мира,
Неужели снова взвыл этот черный ублюдок?!
Дневной ветер еще не знает покоя,
Сдувая снег,
Дрожит и жадно смотрит.
Не сошел ли с ума хромой волк,
Зачем он воет семь ночей?!
«Я осмотрел его изнутри и снаружи – ущелья, долины,
Хитрый зверь ускользнул –
Меня обманули сто раз.
Сегодня настал момент уничтожить его глаза,
Каким ужасным был его вой?!»
Сказав это, молодой пастух –
Крепкого телосложения,
Встал… песня жизни закончилась.
Когда из двух стволов вырвались две смерти,
Стены тьмы задрожали.
Мы с ужасом смотрели на склон,
Уста смертельной ловушки открылись.
Под ногами лежал хромой волк,
Его тело поднималось,
То опускаясь.
Какая же печальная была эта жизнь,
Это было его последнее падение.
Неужели он постеснялся незакрытых глаз?
Даже морщинистое лицо луны задрожало…
– Ты, сука, доставила много хлопот,
Я выстрелил точно в легкое! –
Видя довольного пастуха,
Я проклял не волка,
А человека!
Почему я разозлился,
Что задело меня за живое,
Из-за дикого зверя или
Из-за его тысячи овец?
Я не знаю,
С тех пор в моем сознании,
Воет волк всю ночь…
Моей сплетнице
Я сидел, обремененный печалью,
Я слышал твои слова –
Я молчал.
Позор,
Позор больше всего,
Что ты сердишься из-за пустяков.
Я думал, ты умная девушка,
Но в твоем сердце лед, который не растает,
Твоя душа – это мороз, который замораживает.
На чью беду ты родилась,
Чья душа будет кровоточить снова?!
Ты клеветала,
Беспочвенно клеветала,
Позор, что ты разносишь сплетни.
Когда ты видела, чтобы из ворчания завистника,
Солнце не взошло,
А луна зашла раньше